Россия 21 век

Кому-то меньше повезло - бедней, умней, терпящим зло..
Кому-то больше размышлений, душе витья и треволнений…
Кому-то радость огород, его зовут народ и сброд,
Кому-то только лишь читать, мечтать и ждать и уставать…
Кому-то имя Человек, кому-то церковь надо ж свет!
А тот вон вспомнил красный флаг, бунтует надо же дурак..
Собранья нужно под контроль и интернет свести на ноль…
И будет чудная страна - Россию выпьем всю до дна…
Чиновник вот венец природы - а остальные все уроды..
Заводы в хлам, науки ноль - пусть передохнет лишня голь…
И охраняют нефть-трубу, рабы из рашен тимбукту..

Добро и зло

Жалел мальчишка все живое - кормил щенят их было трое
И суку, что их ощенила, добро мальчишке было мило -
Как косолапою гурьбой щенки сбегались - радость, ой…

У мальчугана кот пропал - искал мальчишка его, ждал,
Решил, что псы коты поймали и с голодухи и сожрали -
Обиду затаил добряк и не кормил щенков, а зря..

Кота старушка отловила и в тьме квартиры заточила -
Ей одиноко и не знать, что где-то будут его ждать.
Ведь, то считаем мы добром - что лишь для нас - на том живем..

Умильный мальчик с подкорменьем, старушка чудо без сомнений -
Добро творили для себя, лишь возвышаясь, не любя -
И быстро к злу переметнусь, когда со трудностью столкнулись…

Ранее утро в метро

О, утро ранее в метро - ты время спящих на ходу, одетых в черное, усталых…
Тех, кто в дороге встретит старость и уж забыл в каком году..
Спят в капюшонах, как в горбах, иль как монахи капуцины,
Наденут лица с горькой миной, чтоб с ней остаться и в гробах…

А, я иду или сижу - смотрю - одно из развлечений -
Ну, хоть каких-то впечатлений - мне дали время - в нем живу..
Вагон - смотрю попутных лица - все спят, никто не веселиться,

Ну, вот мужик огромный, рыхлый, небрит, но чист, кренится - дрыхнет -
И видит дачу он во сне, что с карасями и соседом - с бутылкой белой за обедом..

Теперь смотрю я на старушку, что в рань такую на работу,
Ей жить - толкать свою заботу для внуков, что-то да купить -
Они старушке значат ЖИТЬ и хоть глаза ее слезятся,
Но губы крашены и статься - в судьбе ее амурам быть…

Лицо из камня, веки тяжелы и нос бескрыл и губы маловаты,
Художник идеала не открыл, в сей ранний час все простоваты..
Передо мной сидит она - кому-то дочь, кому жена -
Она наверно продавщица - кому ж в такую рань тащиться -
Ну не бухгалтер, не актриса - одета просто - носик крысий -
И челка будто у болонки - смеется верно очень звонко,
Пышна - так любит же поесть - наела в тридцать - тридцать шесть?
Занизят краска с пудрой возраст... Чернокорнёв блондиный волос…
Вагон качает, свет бликует, вплывают станции, кукует -
Уставший диктор - "Вам пора", а завтра снова, как вчера…
И вот глаза она открыла и все вокруг вдруг изменила! -
Какая нежность, свет какой разлился просто неземной -
В них счастья томность - поспала.. А я то..я то... не со зла..

Кабан

Родился он летом в дремучей крапиве, там рядом с ручьем, где малина и ива,
Простым поросенком, в полоску подростком, чуть больше был рослым, чуть раньше стал взрослым..
Он бегал в ватаге других кабанят - сестрят и братишек - вепряток ребят..
Вот осень прошла с золотыми овсами, дымами, туманом, цветными лесами…
Зима запуржила и всё замело, вокруг сталом белым - совсем бел-бело..
Когда был мороз, то стадо копало - где корни и желуди - есть что искали…
А ночью забравшись под елкины ветки все спали при мамке - хрюшкины детки..

На пятом году он уже был громадой - бесстрашный вожак для охоты отрада,
Не сразу убили - а гнали, травили и пуль ему пять под хребтину всадили…
Он долго боролся, потом остывал - казался улыбкой секачий оскал…
И вот подобралися к туше пигмеи - снимались на память на мясе трофее…
Ногами поправши, с подпоркой ружьем, хлестали водяру убийцы на нем…
И есть не хотели, а славы и смерти, убивши хвалились - ну прямо как дети..

Родится еще кабаненок в крапиве, висит голова где-то в пыли в квартире,
И старая фотка стоит на камоде и все как обычно для царской природы…

Портрет неизвестного

Всегда страдал от панибратства, не от отсутствия друзей,
Не от бессетринства, безбратства, не от излишества людей,
А от распахнутости пьяной и прочесноченной души,
Что откровеность будто рану - откроет - ты ее чеши..

Всегда страдал в непониманье, но объясняться не хотел,
Всегда стеснявшийся вниманья - он часто ёжиком глядел…
Всегда не к месту извиняясь, не избегал неравных драк,
Всегда домашний был, прощаясь, уже домой хотел чудак…

Озлоблен наглостью и чванством, покрылся словно бы корой,
Болел молчанием и пьянством и лжесогласием с собой..
Пройдя по жизни полу-боком, всех пропуская, всё в дверях -
Стихи писал - на редкость строки и не печтался - а зря…

Я напишу тебе стихи - ты только не болей -

Я напишу тебе стихи - ты только не болей - В декабрь дни его тихИ, жаль снег сошел с полей,
А на дворе вот гололед - я утром чуть упал, у нас в скворешнике живет, какой-то птах, что мал...
Ты лучше дома посиди - в небесное окно, ты вместе с кошкой посмотри, хоть серое оно…
Зато уютнее вдвоем - дорогу видеть, путь - наверно скоро я приду - ты только дома будь..

Свари свекольный красный борщ, душистый с чесноком, он одухмянит дом внутри, уютней будет ночь…
Зажгутся улицы глаза, намокшее стекло в потеках желтых фонарей, Введение в слезах…
Смотри, а к ночи вновь тепло - термометр - плюс пять - декабрь - улица окно и вам вот с кошкой ждать…

Человек уходит в одиночество по каким-то личным магистралям

Человек уходит в одиночество по каким-то личным магистралям,
Он ушел и ноль ему морочится, не до смерти - пусть переживают..
Человек любой он человечище - он то знает, а они не знают,
Он же добрый, но порог вот вечности... Для себя его он открывает…

Закрывает двери во все хочется, выключает старый телевизор,
Человек устал от муки творчества - сколько же еще вот этой жизни?
Человеку в дождь пройти прострочену, мокрому дойти до церкви двери,
И ненужны думы приторочены отпустить... да только он не верит..

Человек уходит в одиночество, по песку черкает, чушь пророчную,
Крестики и нолики ...пунктиры и наверно, что там заочное,
Человек устал, ему не хочется, никого в себя он не впускает…
Он ушел и ноль ему морочится, не до смерти - пусть переживают..

Эх, чтоб я делал щас в шестидесятых?

Эх, чтоб я делал щас в шестидесятых? - пошел в заготконтору, шкурки-трест…
Мы переучены - мы из десятых, торговли спекуляции замес…
Не нужен мне станок там иль комбайны те, иль вон еще чего! - пилите лес!..
На стройке бегать в мыле вира-майна? - нет!.. А дальше нищета через собес?

А вы бы меня кляли и песочили - грозили, что оставлю комсомол,
Что стыдно жить для выгоды - мол тот еще и верного пути, что не обрел..
И девушки меня бы там чуралися - хапугой называли и рвачом,
Ну что сказать? Идейные - моральные - но я тут жил и мне все ни по чем..

Ну что с них взять? - наивные и чистые. Им тут побыть, как раньше в фрг -
Туристами голодными и быстрыми - нашопился - скорей домой к себе.
И все же, как не странно скоро выборы и тут мы голосуем прям как там…
И те не те и эти что за лидеры? Но нам бы лишь устроить тарарам…

Есть ваши стихи между делом, а есть принесенные ангелом…

Есть стихотворения - башни - построены так, что ахнешь -
Но жить в них нельзя и воду хранить - не дадут тебе они пить -
Талантлива формой, внутри же пустая, гордыня её вознесла - вот блистает…
Та башня подпорка пигмею, не видим на ней он, но млеет.

Стихи есть вопилки растрепы - она же так любит - ну что ты!
Не чувствам училась и книг не читала, но время пришло и стишки накатала…
И так же, как все скулит по весне и видит банальность во сне…
Что делать несет детородность и в ней колобродит природность.

Стихи есть, как сбитые летчики - не могут писать, а так хочется,
Стихи есть, как летние дождики, как вешалки есть - ну как гвоздики,
Стихи есть, как крики, стихи есть как всхлипы, как мысли велики, а есть просто липа…
Есть стихотворения мамонты, есть стихотворения сраму то…

Есть оды ну вроде, как грамоты, хотя они вобщем для хлама тут..
Есть стихотворения междометия - ну то есть просто пометить бы …
Есть стихи, как лекарство, а есть за которых пол-царства..
Признанья в любви отштампованы, признанья навзрыд ошипованы…

Есть ваши стихи между делом, а есть принесенные ангелом…
Есть на асфальте, что мелом, а есть великое в малом…

Да здравствует бездарность агрессивная

Да здравствует бездарность агрессивная, занудная до правил и плаксивая,
Да здравствуют те самы палачи, что с гением костер зажгли в ночи…
И зависть весовая пусть да здравствует! - пусть меряет она и пусть злорадствует…
Да здравствуют пускай тела гламурные, душа пуста - но прочее фактурное!

Когда исчезнет свет, то сгинут тени - не будет вам не взлетов - ни падений,
Когда не будет злобы для сравнения, не будет и добра для облегчения…
И не было б героя без подонка и не было бы солнца без потемков…
Талант, любовь, прощенье, покаяние рождаются в терпенье и страдании…

Молчание поэта.

Уметь молчать не так и просто и жить опустошенным - не пустым.
Не генерить, не дергаться в вопросах, не обозляться и не стать простым.
Не думать, что ты чувства собираешь - слова стяжаешь - будет что бросать,
И не скулить, как будто умираешь - уметь молчать, болеть, но всё же ждать…

Уметь молчать былиной в снежном поле, звездой ненужной ночью в два часа,
Не превратив терпенье нудной боли в угрюмый сумрак, маску мертвеца…
Без выводов молчать и без исканий, не чёрною скалою в небесах,
Не выказав истерик и рыданий, не заливая водкой телеса…

Уметь молчать не пафосно красиво, не искурившись с грустью на показ,
Уметь молчать, когда совсем постыло, молчать и в жестах и в движенье глаз…
Уметь молчать за многословье, как данность наказанье принимать,
За празднословье, радость от пустого, за невозможность больше отдавать…

Уметь молчать - талант, не из великих, молчать душой страшнее во сто крат,
Вот потому все ж лучше попиликать, пробив молчанья страшный звукоряд..

Сказать бы умное для умных, да вот простые не поймут

Сказать бы умное для умных, да вот простые не поймут,
Для них помучать шестиструнку на трех аккордах - по чуть-чуть,
Рвануть гармонь и песнь с морозом, конем и домом и женой -
И вызвать водочные слёзы - народ поймет, народ со мной…

Потом сидеть и тонких лилий вдыхать мертвенный аромат
И плакать тихо и бессильно, рыдать, чернильный, вспомнив март,
Ах, никого не будет в доме и средь гардин тих серый день -
И ты застыл и тихо вонмешь словам великих - ты лишь тень..

Потом вернуться в день реальный, где рюмка водки на столе,
Смешать высокое и сальность - и самогон и божоле..
И это всё покрыть сарказмом, рисуя долго вязь из слов,
И ужаснуться, что всё разом ты исполнять за хлеб готов…

Зима пришла - родная

Я вот опять с унынием и ужасом обнаружил, что в России и вправду пол-года зима.

Холодно рукам и ногам и машинам и кошкам и собакам и домам и тяжелы одежды и пар угрюм.

Пройдет три дня - я вообще забуду про то, что есть лето и осень существуют.

Важно, что в России снег свежий и люди хорошие и свет в окнах и буду жить в этой зиме родной.

А потом припрется весна и опять приучит любить халяву.

Зима - именно это время года и есть состояние русской души - снаружи сурово - внутри огонек родной

Мечта поэта обывателя

А много ль мудрости своей принёс я в мир жесток? -
Да нет же - слушал я людей и повторял, как мог.
А сколько Отдал я тепла? - дарил себя? любви?
Да лишь избыток, что, дала мне жизнь и Се ля ви…

А так, я вовсе не готов швыряться всем своим,
Не то чтоб был я из жмотов - наверно мало сил…
Рука дающего легка, а вдруг не додадут?
Я добрый, щедрый лишь пока мне дарят и дают…

Но жертвой быть, гореть до тла, стираться на износ -
Чтобы скорей взяла земля? - то не ко мне вопрос…
Я обыватель-мещанин, ну даден мне талант -
Не тычте мне, что гражданин, в поэтах что не франт..

И вот поэтому всегда в пол-силы я, несмел,
И потому мой пробный флаг застиран так, что бел,
Всего касаюсь лишь слегка, зачем до смерти жить?
Но есть мечта у дурака - чуть в вечности побыть..

Искать Россию не грешнО

Искать Россию не грешнО - наверно, что-то и осталось -
Где рай подслАщенная старость, где от травы** одной смешно,
Где всем настолько все равно, где обетонено неверье,
Где измочаленные нервы, где пиво больше чем вино…

Туда, где в нищих детдомах продажны сказочные дети -
В угарном мареве рассвета, в пару зимы, почти в потьмах..
Там где спасение не храм - вокзал с названием "Уехать",
В пустых домах, где бродит эхо - туда, наверно, нужно вам..

И к тем, наверно, нужно вам, кто эту родину построил,
Кто колесил по недостроям, в войну не спавший по тылам..
Сейчас живущим в богадельнях иль в нищете и паутине,
Иль в девяносто за скотиной и чье страданье не измерить..

Искать Россию не грешнО - наверно, что-то и осталось -
А и осталось - эта малость, уйдет, как старое кино…
И разразится гром с небес и на востоке посветлеет -
Ох, эта мысль меня не греет, но не бывает же чудес*..

* Страшный суд начнется с ярчайшего озарения на востоке и второго пришествия Христа

** примечание для старшего поколения - наркотик конопля вызывает позывы смеха - на сленге молодежи она зовется травой