Любят все одинаково, страдают по разному

Говорили - стихи не писал бы - ну же право - какой ты поэт?
Не стихи у тебя, а жалобы иль отчеты бесцветных лет…
Быть обычным не так и страшно, ну раз хочется - хоть почитай -
Тех безумцев, совсем не домашних - поклоняйся им, почитай…

А, ты вновь всё не так, посвоему - самоучка, коряв, неказист,
И стихи твои воют, не воины - ты в них псих и совсем не красив…
Про любовь всё давненько написано - ну кудаже ты лезешь в любовь? -
Всем понятно, что любишь ты искрене - но ты пишешь же мысли коров!

Изболтавшись, не спавши, измаявшись и истершись о рифмы душой
Ты вдруг выдашь дыхание мая чтоль? Не понявши, что ЭТО с тобой
Ты забросишь на век рифмование, не поняв, что тот стих был хорош
И останутся в нем не задания и издевка бездарных святош,
А твое, человека страдание, в коем ты на себя лишь похожЪ…