пятница, 26 апреля 2013 г.

Как не родились стихи..

Рядом англелы летали, я в весне и рифме таял и стихи вот-вот пошли -
Как цветы из под земли, от духов, как фимиам... Позвонил мне вдруг тут хам!…
Он меня ударил сразу - слышь ты срочно! - вот зараза! Хамство я его терпел - он уполз - я обалдел…
Ну и вот сижу оплеван и неверно истолкован. Я вздохнул - а где ж стихи?
С хлипом выдавил - хи-хи... Хоть корявых пару строчек, хоть обмылочек-кусочек,
Что тут было вдохновеньем и моим веснытвореньем?
Нету! Все! Саднит душа, что была так хороша.. Мне чтоль тоже позвонить, взять и вену отворить -
Наорать, напиться крови, помрачнеть, как туча с горя…
Я терплю, сижу, молчу, из чего-то там торчу…
Жду когда отхлынет гнев, зло, обида… я ж не лев….
Мне бы бабочек и птичек в душу с ветром - почирикать…
Да, уж … птички прилетели и мечты все обсидели…
Чущу тихо гуано, на душе темным темно…
Написал вот эти строчки - знать простил пока не очень…

вторник, 23 апреля 2013 г.

Старая церковь



О эти дни из льда без Бога, когда стояла ты убога,
Лишь лязг машин, детишек игры и крики пьяных и бурьяны…
Голубоглазых стаи галок, как будто чайки, что все ищут -
Тут жили долго средь кладбИща -
Кричали в небе - в эхе церкви, кричали может быть! - поверьте!
Давно не пел уж тут священник и стройный клир… Не звал сочельник…
Снега лишь только покрывали, но на Покров тут не бывали…
Тут верно кто-то да служил… ходил с кадилом - говорил..
Прошли года - а он все здесь - весть восстановят церковь здесь…
Кому-то души из руин подняли Дух, Отец и Сын…

вторник, 16 апреля 2013 г.



Одинокий арбуз на балконе, застекленном, в вагонке - как дача..
Листопад за окном остановлен в день цветастый, осенний - удача…
Пусть арбуз краснозвездный нитратен, он в волокнах, прожилках, как аспид -
В натюрморте вполне он приятен, в мире хладном окна ждёт ненастья…
Подоконник обшарпанный старый, двор заросший в плакучих деревьях..
Жизнь прошла, чуть обдавши угаром, подаривши сосуды веревья…
Чьим я взглядом смотрю в эту осень, на душе, чей его ощущаю? -
А того кто меня вот вот спросит:"Не замерзли - еще может чаю?"

вторник, 9 апреля 2013 г.

Живет хороший человек.




Живет хороший человек. Он вовсе не поэт. Живет! Он молод - 20 лет! - спортивен и без бед.
Начитан он, хорош собой и вежлив - рыцарь он. Всегда идет - Здоров!... привет и утром и в обед…
Он знает тысячи стихов, театры, внешний мир, хотя он скромен - тачки нет и нету двух квартир…
Хотя приезжий, он не хам - по спинам не идет и он совсем не голубой - её одну он ждет…

Живет ужасный человек - он желчен во стихах. Его одежды серый цвет в его строках и снах…
Он пьет порой, хотя студент и болен он душой - его отец обычный мент с Паджерою большой…
Студент живет себе один у бабки в КуличкАх и часто пишет он стихи на пачечных клочках…
И книг то он всего читал - раз - два и обошлось - в подвале он любовь познал -с которою пришлось…

Они не встретятся? Как знать. Встречаться им зачем? Да чтоб сравнить в делах людей и кто из них злодей?
А кто из них добрей? ДраздОбробрадобрей). Кого из них жалей? Кто будет люб той её?
Ну что Асадов? Было все? Я сказочник порой. Но мне понять хотелось в ней - кто нынче ей милей?
Нырнут они с моста в поток, что черен между льда? Зачем? Ну пусть достать щенка - она и скажет - Да!

А может ночью во дворе закроют от ножа? Дадут ли в долг - да нет не ей - соседу, что старей?
Учить поедут за Урал, лечить на Колыму? Служить священником простым в МурмАнск служить сквозь тьму...
Служить там где-то во горах обычным погранцОм, превзнемогая боль и страх, оставшися бойцом?
Да что вы! - ей то ненужнО. Они же дураки - она пойдет того искать богаче кто - с рукИ…

Сейчас хороший человек - приданное при ком и нынче любят чтоб без бед - вот напиши о ком!
И тот лишь времени герой при ком мамон тугой, кто обойдет легко закон, хоть парень и простой…
И что стихи? Ну можно в спорт. Литературы нет. И что Россия ты ли свет? и пишут всякий бред…
Живет хороший человек, но только вот кому? Себе наверно 20 лет, ну матери - пойму…

Да это мир, что без любви. Бандисткий мир для шлюх. И лицемерный мир потух, стал резок, хладен, глух.
Живет хороший человек уже который век. Хоть убиваем он порой и образом протух…
Зачем живет он не пойму и в чем сия мораль - я все ж не сказочник и враль - зачем писал тут я?
Зачем герои, подлецы? Зачем мы сказки врем? Так управляемей добро, наивнее - за тем.
В этом гаджете обнаружена ошибка