1 марта

Весна идет, еще немного мороза, вихрей и пурги.
Пусть черно-серная дорога, сосулек гребни впереди.
Но небо выше, ветер с юга приносит в души раскардаш.
Уж просыпается природа на подоконниках в горшках.
И мы в зиме уже иные - разделись женщины чуть-чуть,
Пичуги мелкие шальные весну отчаяно зовут.
День не светлей, светлеют души,
Искрятся больше чуть глаза и я стихи стал больше слушать -
слова на нитку нанизать..

Дом у дороги

Дом, стоящий у дороги, дом, каких наверно много.
Занавешены окошки, чуть подсел, ослеп немножко,
А дорога всё спешит, в даль, вперед, насквозь глядит,
На дома на якорях, днём, в пургу, в ночах, в огнях…

Табуретка - молоко, жить тут вовсе нелегко,
Огурцы и яблоки, георгины к празникам.
Вот и кормит всех дорога и проезжих и осёдлых..
И богатых и убогих и девчат не очень строгих..

Вот церквушка у дороги, тут она наверно к Богу.
Ну, а дальше кабачок, тут куда - я уж молчок..
Городки, посёлки, речки, поле, ёлки, человечки…
День и ночь дрожит утробой, дом, что ближе всех к дороге.

Весенний предвестник

До весны всего то неделя и уже маслослИвочно солнце и сосульки блестючи в оконце тают сладким березовым соком. Не грустите всмотритесь в высОко.
И поверьте весенний уж ветер и уже чуть теплее на свете воробью да и псу и коту.
И немного хоть станьте повесой, развеселым мальчишкой, девчонкой и рассмейтесь счастливейшим смехом - станьте птицей весенний предвестник.

Иван-чай

Иван-чай он совсем не гламурен, хоть лилов, розоват и ажурен,
Он цветет, как разбитое сердце, где был дом иль дорога - он жертва…
Он маяк на былом пепелище, там быть может, кто прошлое ищет..
Он, где мусор, земельные раны, где крапива, такой вот цвет странный…
Он похож на лесной гладиолус, на люпин деревенский оболтус…
Старомодный, упрямый и нежный, засыхает в воде безнадежный…
Не годится в букетики сладки, на могилы, садовые грядки..
Он цветет на мирском беспорядке - он свобода, он алая прядка…

Он пронзительно прошлый и славный, как тосклив он, колышимый ветром,
И такой он простецкий, не главный, всепокосный печальник средьлетник…

Где всё прошло

Где всё прошло, там время спит, будь то домишка или скит,
В заросшей даче, в тишине - бесценок ценен в старине...
Где нет страданья, дождик смыл следы любви, старанья, сил…
Где смерти нет, там всё иное, где нет детей, нет смысла - "Двое!"…

Где всё прошло, не важно где, уже не быть там и беде,
В тени там нет пружины зла, где не выносится зола,
Знать сор не вынесут оттуда, не тешат щами там желудок,
Там не поют, не ждут, не злятся, дурных вестей там не боятся…

Где всё прошло - не ходят там, не разбирают жизнь по снам,
И не скрипят косой калиткой, забор не правят старый хлипкий,
Не пилят клен над проводами, крыжовник красный там годами…
И полон яблоневый сад - но и ему никто не рад..

Где всё прошло, порой ненадо, вновь возрождать былую радость,
Всему чужое уж не ждет, что кто решится и войдет -
Запустит стрелки в вечность, ветер. В дневной ночи дом станет светел…
Ненужно право и тепло - там смерти нет - там всё прошло..

Мне очень уж нУжны стихи! Ну, так как больному таблетка

Мне очень уж нУжны стихи! Ну, так как больному таблетка -
От жизни такой, словно клетка, но мысли пусты и глухи…
Уже не метет по утру и стало заметно теплее,
И ветры южнее, добрее… знать розу свою повернут…

И я вот пыхчу, что есть сил - вот вот - полетел я мечтатель,
Но мука моя - я старатель, что счастью наверно не мил..
Заставить фальшиво нельзя, счастливо, без сил рифмоваться,
Зачем же вот так мне стараться - не пешка - не быть мне в ферзях.

Не слыть мне в друзьях и в князьях, не быть судьбоносным пророком,
Учителем тонким, глубоким, а лишь поглазеть мне стезя,
На первый ручей средь проталин, послушать грай птиц ненормален,
Остаться в картине словами, грустнее чуть-чуть Пиросмани…

С праздником защитника Отечества!

Зимнее утро. Ремейк

Ветра нет. Лишь желтизна поздней, зимней, снежной ночи.
Редко видишь свет окна. Путь-дорога утром скрИпка, - ну скрипит она со сна.
И такая тишина. Слышно дальнюю собаку, электричку.... в сумрак, вату их осядут голоса. Ночь! какая ж ты краса - воздух чист, отдохновенье...редко видишь привиденье -
сонный первый пешеход на работу что идёт...

Стихи из тайной струнности

Не отойти - я болен старостью. Скорее вечером домой.
Вернутся в юность бы подарочно - глазами, памятью, тоской…
Эх, не хватает старым глупости, а выпьешь, много, как её
И потеряв остатки мудрости, здоровым вроде бы живёшь…

Мне не гулять в ночи аллеями, забывши детские места,
Немного смертью уж болею я и без причины мне нельзя.
То всё, что делаю - не делаю - зачем то нужно - всё расчет
И ничего уж не лелею я - такое старость лишь поймёт…

Но в этой серой небездумности, под гнётом грусти и забот,
Пишу стихи из тайной струнности, такой, что оторопь берёт.
А раньше это не давалось мне - стихи же зрелость, что без лет,
То страсть во мне сменилась жалостью, любви же не было и нет…

Я снова стану взрослым

Вышел из дома, улыбку надел - утренний час и я не у дел…
Мне бы уделом шагать и шагать, снегом скрипеть, да и звезды считать…
БлИном висит золотая луна, спит вся деревня в объятиях сна.
Только порою желтеет окошко, хоть и квадратно - луна тожь немножко…

Ночью иду я по темной аллее, а на душе от морозца светлее.
Мерзнут лишь пальцы, слезятся глаза, но без того же зимою нельзя…
Воздух хрустальний и с искоркой снег, жаль только утром дышать и смотреть…
День будет добрым, весёлым, моим. Мне повезет, повезет пусть другим.

Сяду в автобус - из брони все лица. Спящие в масках, едут в столицу.
Всюду усталость и безысходность - что за тоска на меня тут находит?
Дальше пихнули, а кто-то ворчал, я на работу почти опаздал.
И побежал по работе, как ослик. Утро забылось, я снова стал взрослым…

Синяя тишина

Кошка спит в углу дивана. Приходила Марь Ивана
Приносила пироги. Ночь за дверью и ни зги.
Телевизор о погоде, а потом про юмор вроде…
Муха бьется в абажур. Осень. Скучно. Эх, Тужур..
Эх, тоска ты злая баба. Всё одна и жизнь не радость.
Где-то там кричат коты из садовой темноты.
Подойти к окну смотреть. Как бы тут не умереть.

Натянуть платок на плечи, слушать, слышать ветер..ветер.
Поднимается.. к дождю.. Ни кого уже не жду.
Но стою я у окна, будто чья-то я жена…
Пироги сама умею, не пеку - не лень - так злею…
Одиночке, что за радость? - печь ли шить, торчать средь грядок..
Сяду только за рояль и рыдаю с ним "про жаль" мне себя и все что было -
Жизнь прошла и я остыла… Зазвонил бы телефон, гробовой разрушил фон..
Муха бьется в абажур. Покурить чтоль? - нет уж чур -было бросила курить - хоть бы так остаться жить..
Нет детей и нет подруг, для себя я враг и друг, кошка есть и муха вот
Так и встретим Новый год…

Слова

Одно и тоже слово лекарство и фиглярство, поддержка, развлеченье, кому-то - уваженье…
Кому-то смех, кому-то грех, кому-то звук, - пустая фраза,
А кто окрысится: "Зараза"! А кто-то злобу затаив её отдаст двоим, троим..
И не всегда из слова растут дела толковы…
Иного лучше мимо - получишь слово мину - коровию лепешку - потешится немножко..
Кому-то воздух,.. ветер, что с солнцем на рассвете, слова в глазах играют, как рыбки там блистают…
Другому лай лишь псиный, рык гарево-машинный, кому-то хлоп шкатулки иль выстрел дальний гулкий…

Но как порой отрадно, когда былое грабли, не пули мести с ядом от той что уж ненадо..

Женские имена

Клава, Зина, Люба, Полина - где вы теперь? Где то редкое имя?
Может у Полечки есть еще шансы, только везде уже клубы... не танцы -
Зинка! кричать нынче так не прилично, Любкою звать ну совсем ограниченно,
Как и Надеждой - как будто старуха. Будь ты Анжелой иль Лесей - послушай!
Лен уж так много.. кого не зови - всюду есть Лены - увы селяви..
Редко, но слышно про Катенек, Саш, Машей назвать? Нынче мода на Маш..
Даши и Милы, Танюши и Леры - странно, но мало тех нынче, кто Вера…
Мода на имя иль вовсе чужое или декор, только вот - не такое -
Русское поле, фартук и лапти, верность и грабли, запрет женски плакать…
Время такое, такие дороги… женские плечи все шире, все смогут..
Редко Лариса, а Рая иль Тая, я уж забыл, когда так называли…
Нету Валюшек и редкое Люся - слышу все Мила - "Ой, Милы! боюся.."
Иры? есть Иры, Марины и Киры - редко Тамары, а чаще Эльвиры…
Имя любимое есть у любого. Бабушки, тетки, в нем есть от родного…
Имя то имя, мне нравится Лена или Диляра, Лариса и Вера..
Только бы разные светлые лица за именами могли бы искриться…
Только бы поле цвело разнотравьем, а не одною розою славной..

Нынче Раша и Наташа турки сделали одним - не обидьтесь - все вы наши -
Только что ж так мало Зин?

Крадут стихи

Крадут стихи - не то чтоб, как машину угоняют, порой другое оскорбляет -
Переживание сдирают, крадут ребёнка - умыкают и говорят, что улучшают..
Бывает, что в душе вора не зги - прощу и промолчу - ведь стих поддержкой ему был.
Его стих нервный и манерный, рожденный в муках, тайный, хил,
Как избалованый ребенок, что перелюблен переросток, глуп, зацелован, злой подросток,
Когда его не привечали и не любили ни за что, то закатилось всё его, что было вечным
Сладким детством. Он тренировка, биомасса, бастрюк один - зе фулл ин з хилл…
Но он так нужен, тем кому-то, кто без детей давно остыл…