Может хватит писать о любви?

Розы-березы, кусты и кустищи - бездарна в них проза, тут только стишищи!
Трендят и трещат в них опять соловьи - поэты стенают слова о любви…
А я про любовь не пишу скучноватый - хотя я любви же совсем и не и враг-то…
Пора бы давно мне сменить лесксикон - посудная лавка, танцую в ней слон…
Стихи идиотов довольно занятны - им было приятно - вот так вам понятно?
Любили их органы, названы в ряд - они о любви тыщи лет голосят..
Любили глазенки и ушки и плечи, летал мотылек в животе человечьем,
Страдало дыханье, почти не дыша и что-то с сознаньем - в мозгах не шиша,
И гнулись их ноги, ломалися руки и сладкий сироп, перемешанный с мукой -
О мУки мукИ, что давно истолкли, а все графоманят - люлю ой люли…
Махали крылами, искали губами - да нет же помадой - вот рифма-то гадость…
Сидели на точке четыре часа - да нет же на пятой, томив телеса..
И ждали отрады - сложения рук, сложения взглядов, и сердца тук-тук …
Черкали стишата, стихи и стешочки в тетрадки, альбомы всегда очень очень..
Похабщина, пошлость, любовь гранд-марковь и роль снова боль и у роз снова кровь…
Любили и пили - ни слова про печень… Мы сердце одно лишь жалеем и лечим…
И сколько писали и будут писать - ну что-то свое - ну ладно - опять -
Стихами любви заразит паразит - ее он поэзией в миг поразит -
Не важно, что было, не важно похоже… Не важно, что спер - это видно по роже..
Стихи только ей и они навсегда - чужим только почкам зачем та вода?