Забытые имена

Недавно сидел – смотрел передачу про актера Михайлова – ну тот, который «Любовь и Голуби» и «Мужики».

И все, как про актеров – заслужен и ученики и необычен и не деревня и не город и все такое – а потом он сказал – что читать будет только уровня вот этого –

Поставьте памятник деревне
На Красной площади в Москве!

Я как-то так послушал и не слушал то почти, а мороз по коже – я же всегда хотел написать именно так и никогда не напишу.
Полез в инет - нашел , кто написал – Мельников Н.– а что вы знаете о нем?

Послушайте про деревню

ПОСТАВЬТЕ ПАМЯТНИК ДЕРЕВНЕ

Поставьте памятник деревне
На Красной площади в Москве!
Там будут старые деревья,
Там будут яблоки в траве,

И покосившаяся хата
С крыльцом, рассыпавшимся в прах,
И мать убитого солдата
С позорной пенсией в руках!

И два горшка на частоколе,
И пядь невспаханной земли,
Как символ брошенного поля,
Давно лежащего в пыли!

И пусть поёт в тоске и боли
Непротрезвевший гармонист
О непонятной русской доле
Под тихий плач и ветра свист!

Пусть рядом робко встанут дети,
Что в деревнях ещё растут -
В наследство им на белом свете -
Всё тот же чёрный, рабский труд!

Присядут бабы на скамейку,
И всё в них будет как всегда:
И сапоги, и телогрейки,
И взгляд потухший в «никуда»!..

Поставьте памятник деревне,
Чтоб показать хотя бы раз
То, как покорно, как безгневно
Деревня ждёт свой смертный час!

Ломали кости, рвали жилы,
Но ни протестов, ни борьбы -
Одно лишь «Господи, помилуй!»
И вера в праведность судьбы.

Поставьте памятник деревне
На Красной площади в Москве...
Там будут старые деревья
И будут яблоки в траве...


Вот он - автор стихов - Мельников Н.– а я то и знать не знал – возможно и вы.



Сила и простота его стихов очень действенна.

У вас инет есть- захотите узнать про его судьбу сами прочтете.

Мне стало не по себе и писать не мог, но я все же начал, всегда пытаясь описать для меня любое значимое событие - превратить его в стихотворение или рассказ – то что тот Мельников Н. одной фразой написал – я неказистый в стих пытался втисунть.

Это про моих одногодков, погибших в Афгане.

Он вечно что-то не доделывал, тупым чертил карандашом,
Искал все новое, незрелым был.. Не стал ни мужем ни отцом..
Всегда куда-то торопился - на танцы, драку, на погост?
Нет, как обычно - он не спился.. В обрывке прожил - вот вопрос?

Всегда хоть в чем-то необычен. В двенадцать сам учил баян.
Отличник нЕ был - неприлично, по силам был не хулиган.
Потом забрали и забрили- всегда найдет военкомат
Куда приткнуть вас - то детали - там возмужаешь, ты солдат..

Тогда молиться, как не знали, но он вернется - дом то ждет.
Знакомка с фермы тетя Валя, да его лохматый кот,
Зачем жмурились на солнце в денек осенний - даты нет..
И нет строки ..последней нету - зачем писал ты то поэт?
Про негорящее оконце, что мать все ж мыла столько лет..

(образ в моем стихотворении собирательный - ни к кому конкретному не имеет отношения).


Вы спросите – а ты то крыса тыловая – где был?

Был в комитете комсомола большого вуза. Ставил вопросы после вывода войск из Афгана о спасении людей находящихся в ямах – в зиндане в плену. Как студенту пригрозили – выгонят из вуза. Знал многих афганецев и их истории жизни. Помню погибших – оттуда и стихи.

У меня еще просьба есть.


Если есть у кого коляска на электроприводе лежит на антресолях – мне нужна – в подарок инвалиду-женщине 1 гр – сестре погибшего афганца. Можно бы выкупить, ну вот не очень бы дорого.

Такая стоит 80-110 тр – ну хоть бы поменьше – отдают бывает когда уже ненужна за 8-10-12 тр– а те то соберем.

Крио Элевнен – Берн – Александр Феоктистов

Спасибо

Живет же кто-то вечно мимо

Живет же кто-то вечно мимо - любви, богатства и удач.
Философ он? Стал нелюдимим? Иль жизнью давится хоть плачь?
Его не слышно и не видно в гостях, в работе, в дележе.
Ему ненужно, не обидно - так лезть вперед-то - неглиже..

Его любовь давно украли, как лошадь ночью увели -
Была ль любовь? К нему едва ли… Таких бесцветных, как любить?
А у него она все тлеет. Нет не саднит и не гниет -
Она людей попутных греет и встречных даже... - идиот?

Не идиот, не иностранец и не пришелец с тех планет…
Кого-то ж нужно людям ранить? Он неудачник, чуть поэт..
Он в белом мире серый плащ, кому всегда огрызки, шишки..
Идя дорогой незадач - он в этом мире... Нет! не лишний..

Его мирок.. Да нет же мир! Такой огромный и прекрасный,
Не виден внешне - внешне сир, он даже мухе не опасен…
Но если встретит негерой, кому совсем по жизни плохо,
Того закроет он собой, а не всплакнет с созвучным вздохом..

Живет же кто-то мимо бед, во всем всегда везде успеет -
Не признающий слова НЕТ, кто не жалеет и звереет..
Но не таков затертый плащ - он не велик - он единица,
За ним нулей поднятых лица, которым стал он друг и врач…

Эх, далекие просторы

Эх, далекие просторы - что отрада в бедность - в горе?
Так без края небеса и синеют, что леса,
И морозный воздух стылый отдых-продых для бессильных,
Для России, что есть век? - изменился ль человек..
Перемен нет!- посмотри- снова пей, да что "Не ври!"..
Вновь страна рабов-хозяев умирает, не рожает…
Пораспродано уж всё и в Сибири не житье…
Где-то церкви и дворцы, про иное нука Цыц!
Все в музее коммунисты. Что манежные фашисты?
Эх, далекие просторы - реки, дали, косогоры…

Хороших выходных. Красоты мира.

Вышла церковь посмотреть - не идет ли ее смерть?

Вышла церковь посмотреть - не идет ли ее смерть?
По морозу - по утру, постояла на юру -
Посмотрела на сосенки, были с нею, что девчёнки,
А сейчас старушки в кудрях завитущках…

Век столяла, не топталась - воздух окнами глотала -
В выбитых глазницах солнце отразится…
Облака ловя крестами, возвышалась над лесами,
Над округой, на рекой, даже над самой собой..

Все ждала священника, звонаря б, отшельника?
Хоть мальчишки б прибежали, но в войну в ней не играли…
Вспоминала о двадцатом, о попе вот тут распятом…
Вспомнила венчание, Пасху, отпевание…

Три вороны прилетели и на крыше посидели,
Скрипнет дверца в звонницу - снова в тьме бессоница…
Свищет ветер в трапезной - дождь..а нужно плакать то?
Ведь на фресках лики вовсе не поникли…

Приходили две старушки - белоплатные макушки…
Постояли - покрестились, повздыхали, поклонились..
Не придут они опять, как другие - воровать -
Кирпичи и кров снимать - больно ж - как боль унять?

Постояла - посмотрела - смерти ждать не гоже дело,
Может быть кому сгожусь - ведь жива Святая Русь..

В тайне зимы есть весна

В тайне зимы есть весна, в капле капели свет от апреля,
Даже в метели в почечке у окна, в оттепель в ночи без сна..
В чуде Весны есть Июнь и солнцепеки от лета,
В мареве там уже где-то, что на подходе, в гудке парохода…

День наш родился вчера, зрел, как ребёнок он трудно,
Глянь обернется простудой - Лето, хотя и жара ...
В лете играет листва, что полетит - ляжет осень,
Златом обрушится в просинь... Дальше? - Зима = дважды два..

Осень одна не права, осень одна эгоистка.
Быть же зиме уже близко, но не уступит права.
В осени нету зимы - нету о ней даже мысли -
Видим в сердолик манисты и не готовим умы…

Осень всегда есть Конец, губит она все начала,
Нету за нею причала и обручальных колец…
Ну, а зима? - новолет, новые встречи и мерки,
Осень забыв баядерку, смотрим на снега побег…

Лоб прислонивши к стеклу, жизнь принеся из химчистки,
Мозгом похмельным и чистым смотрим на серую мглу.
Страшно так жить без вчера - Где же та малость в окошке? -
Почка, с Весною - та крошка - ищем - глядим до утра …

Два человека, четыре ноги

Два человека, четыре ноги, рук же четыре, а что же в них три?
Все по четыре и глаз и ушей, легких и почек - вот так у людей.
Сердца в них два и две головы, только вот что же - вот что же в них три?
Да вот одно у них чувство бывает - люди любовью его называют,
Ревности две, но скука одна, нежности две, когда Он и Она!
Даже бывает порой пол-тора - после измены такая пора…
Может с ребенком их трое бывает? - нет не совсем - ведь детей отпускают…
Что же тогда у людей есть что три? Ты не увидишь смотри не смотри..
Только о Третьем когда забывают, то все четыре и два пропадают.

Успеть чего-то на газеточке из настроения черкнуть

Успеть чего-то на газеточке из настроения черкнуть,
Да нет не в вечности отметиться - слезину со снегу смогнуть.
И из репейного мотивчика слепить про осень, суету, про воробеныша - про живчика,
Про то, что видел снова... ту…
Всмотрелся в небо и закружится в небесных нотках тучесвод,
И отразится стих тот в лужицах и пишешь - кто что разберет?....

Потом положишь на линеечки всё то, что, где-то там набрал,
Слова споешь - Писк канареечный? - раз так - то ясно, что наврал)).
Тут подотрешь, а там прибавить бы... добавишь мысли, впустишь смех -
А тут нальешь, про жизнь отравленну и то, что правда есть успех…

Потом конечно озаботишься - а может взять и всё порвать?
Трусливо вывесишь рабочее, в стихах, что смог вот так отдать!
И ждёшь просыпят на головушку - орехов, прочий хай и хлам.
Эх, пронесло? хвалЯт соловушку? Я вновь строчу читатель вам))…

Есть люди симфонии, марши, гавоты

Есть люди симфонии, марши, гавоты, а есть какофонии из муки-заботы,
Есть скрипки тяжелые, ни чуть нефальшивые - то люди виолы с натяжкою жилами.
А есть барабаны - упрямы и прямы - что прутся не в двери - а в окна! - прям в рамы -
Война им дороже покоя-заботы - им лишь бы орать про неправду гавотам..
А есть и гитарки - ленивые- тихие - бренчат-шелестят - жизнь подарок без лиха им..
Есть люди из джаза - ну прям композиции, а есть скрежетанье клещей инквизиции,
Есть люди как-будто записаны ноты - звучать не умеют, но встретит их кто-то…!! -
Взметнется смычок и поднимется море из радостных звуков и смеха и горя -
Исполнится жизнь для другого-кого-то - такая бывает у нотных работа.
Есть люди симфонии, свстки-корабельные, есть отзвук мелодии, а есть колыбельные..

Удачи в хорошем, везения в среду

Удачи в хорошем, везения в среду, да нет же ! - не то чтоб кругом лишь победы,
А светлой минуты, да минут вас беды, чтоб дома вас ждали и грели обеды)!
Чтоб знали - всё к лучшему - значит так надо и в том уже радость и сердцу отрада..
Раз дождик пошёл - то и тот не надолго, он быстро подмёл и помыл вам дорогу.
Вам если за день повезёт не сердиться, то день повторится - хорошим приснится))..
Удачи в хорошем, везения всем бы, в четверг, понедельник, опять же и в среду.

Об искусстве и о поэзии

Все последущие ученики всегда достигали уровня выше учителя - только этого никто не видел и никому это уже не было нужно. Нужны первые.
Вся наша жизнь будучи неосознаным плагиатом и есть повторение тех, кто был. Но в новых условиях это совершенно иные личности.
Мастер чужд первости - он видит красоту или хлеб для семьи. Поэтому то поэзия стоит обособлено - как искусство сумасшедших. Поэзия иная.
А картины создавались - как и кантататы и симфонии - не для вложения денег толстосумами- а для облагораживания сморкающихся в скатерть.
Сам по себе регресс поэзии, как вида искусства и литературы - заставляет человека подумать о духовности до тяжелых переживаний.
То есть это таблетка от головной боли - до того как заболела голова.

А я иду, я деловит, устал и собран, чуть сердит...

А я иду и есть хочу, да ладно, я почти шучу - сам виноват - худею и с голода чуть злею,
А рядом люд - бежит-идет, плетётся, шастает и прёт, не видя сверху неба, все думают о хлебе..
А я иду, я деловит, устал и собран, чуть сердит, а рядом чья-то вон душа, идёт почти что не дыша,

Ну что же? я не скорая! - она судьбе покорная, да ладно пусть она бледна, такая нынче вся страна..
А я иду доволен всем, хотя часов еще лишь семь, в тепло куда- то улетел - я у своих домашних дел,
Сегодня радость - пятница, кому-то только тяпница, кому-то и развратница,
А мне бы завтра хоть поспать - прибавить к сну часочков пять..

Идёт угрюмая толпа, мобильник вспыхнул:"Тра-та-та!" А та, что рядом бледная - почти упала бедная..
Меня не хватит же на всех - "Кому упасть" - "Кому успех" - ну что же, что шатается - а кто сейчас не мается?
Зайти купить колбаски и булку на запАску? Эй, Бледная! - достала! - смотри уж падать стала..
Досталась же попутчица - другой с тобой пусть мучится. А я уйду - не стыдно - мне за себя обидно..

А та что, падала бела, взяла - упала не дыша..

Ну и куда же я уйду?

Таблетки где? - Ну что бубу?

Ну, а завтра Покров

Ну, а завтра Покров, жду я заполночь снега
И какого-то легкого, нежно следа, средь цепочек следов.
Снег пушист ляжет в ночь, воздух станет морозным и чистым
И тревожные мысли я смогу превозмочь.

Утро

Среда, проснулись города,
Дымок, гуденье, как всегда ..
И влажный ветер -
скоро снег и одинокий человек
метет опалую листву,
он лишь метлы шипящий звук..

Что поднимет старого ковбоя?

Что поднимет старого ковбоя? - ну уж не дуделки на габое,
Запах сыра, мяса, песни славы? - бросьте , бросьте толи ему надо?
Что поднимет старого ковбоя - волки за окном протяжно воют?
Знает - "Волки были - будут волки" - вечно опасаться, что их толку?

Что поднимет старого ковбоя? Пирогов домашних теплый запах?
Только в нем уж слишком много завтра. Вот и спит ковбой - он не в запое..
Спит ковбой без снов и без попонки, не кормить лошадку и ребенка…
Старый он, ненужный и забытый, он не мертвый - спит он как пришитый..

Что поднимет старого ковбоя? - звякнет разорвавшися гитара?
Выстрел, крики? - Знать оно так надо.. Уберите вонь вы шоколада..
Что поднимет старого актера? Воровать заставит бывшим вора?
Что поднимет всех давно погасших? Спать всем можно - даже и пропащим..

Ну, а за оконцем ново время, а ковбой зачем-то чистил стремя,
Звездочка покатится вдруг с неба, оживет ковбой из слова "Мне бы"..
Что поднимет старого ковбоя? - поменять коров на дно забоя?
Запах денег? - бросьте! - лишь однажды - Женщина! Которая пропажа..

Мой друг уехал в Лонгепас

Мой друг уехал в Лонгепас, он сам себя придумал спас,
А тут опять идут дожди из слов "Терпи и вечно жди"..
Мой друг уехал в Лонгепас и он решил "что все в в запас "-
Он думал будет лучше всем - зачем уехал? - ни за чем…

И вот сижу я и курю и не пойму чего я жду -
Чтоб свой найти мне Лонгепас - мне нужно трусость сдать запас,
А может там девченки ждут, а может там цветы цветут,
А может пишет не со зла стихи та самая она..

И в Лонгепасе ведь живут - и там ведь люди как и тут,
Живет пока еще страна - хотя и скушная она..
А руль камаза, сильный ковш, Такого на "слабо" возьмешь?
А я пойду на Моссельмаш.. За драку будет с клеткой страж..

Мой друг вернется - нет меня - а рядом светлая страна..
Мой друг уехал в Лонгепас, он сам себя придумал спас,
Вот я ему то отомщу - ну а пока грущу.. грущу…

памяти В.Высоцкого

Памяти Афгана

Над кладбищем мечется колокол и вечный печаль и покой,
Над кладбище два алкоглика, что роют свет неземной,
А там на дорожке ворона-то синицей присела не зла,
И кажется добрые вороны, как куры с родного села.
Поднимем мы все орудия, поднимем у танков стволы -
Но нет стреляя - снарядов нет..Смогли? Да, конечно, смогли.
Сморгнем перепетую пафосность - споем - не у всех есть судьба..
Пока поминаем - нам в радость всем - как будто встреча была.
Афгана заросшая молодость увидится всем не со зла,
Лежит в извиненьях-надгробиях, а дальше - а дальше... дела..

Преображение человека

Преображение сродни, наверно, лишь рождению,
"Дурит!" - ответят ворчуны, не видя свет мгновения.
Преображение в одних - явленье чудо образа!
Как жаль порой оно родИт, в других лишь эхо злобное,
Кидает дёготь в счастья миг и не родит подобия…

Преобразиться не дано, тому, кто всё считает,
Кому давно уж всё равно, кто всё на свете знает..
Дано оно скорей глупцу, наивному избитому,
Хотя бывает и лжецу, прожженому и хитрому,
Который чудом поражён и побеждён и изменён.

Преображенье после бед - оно не изменение,
Когда гуляка и поэт, стал скрягой над имением..
Преображение оно, как взлёт иль обнажение,
Того, что спрятано давно - в душе, что просветление..
Преображение? - Оно подобно лишь рождению -
Из тьмы, из бурных мук и вод - оно освобождение..

Осеняя песенка

У поэтов нервы сверху кожи - кто его поймет сколь проживет,
Вечно его что-нибудь тревожит - листопад, улыбка, Новый год..
Он вам испечет стихотворение, он подарит радость и печаль,
Мимоходом - на губах варенье или пиво - скажете:" Вот враль!"..

Он вам про февраль напишет песню, он собаке руку подает,
Он с мотивом вечно с вами вместе, странный он, но нет... не идиот,
Он идет огромными шагами, хоть он лысый, мелкий - никакой,
Он же друг не встреченый тут вами, с песенкой про белый пароход…

Он вас не замучит - не заучит - скушно - ладно - выключите звук,
Он поет про берег и про чувства и про то как сердце тук-тук-тук.
Вы возьмите старую гитарку, подобрать аккорды - вам дано -
Песенку приладьте вы к подарку - вам шутить пора давным-давно..