Живет же кто-то вечно мимо

Живет же кто-то вечно мимо - любви, богатства и удач.
Философ он? Стал нелюдимим? Иль жизнью давится хоть плачь?
Его не слышно и не видно в гостях, в работе, в дележе.
Ему ненужно, не обидно - так лезть вперед-то - неглиже..

Его любовь давно украли, как лошадь ночью увели -
Была ль любовь? К нему едва ли… Таких бесцветных, как любить?
А у него она все тлеет. Нет не саднит и не гниет -
Она людей попутных греет и встречных даже... - идиот?

Не идиот, не иностранец и не пришелец с тех планет…
Кого-то ж нужно людям ранить? Он неудачник, чуть поэт..
Он в белом мире серый плащ, кому всегда огрызки, шишки..
Идя дорогой незадач - он в этом мире... Нет! не лишний..

Его мирок.. Да нет же мир! Такой огромный и прекрасный,
Не виден внешне - внешне сир, он даже мухе не опасен…
Но если встретит негерой, кому совсем по жизни плохо,
Того закроет он собой, а не всплакнет с созвучным вздохом..

Живет же кто-то мимо бед, во всем всегда везде успеет -
Не признающий слова НЕТ, кто не жалеет и звереет..
Но не таков затертый плащ - он не велик - он единица,
За ним нулей поднятых лица, которым стал он друг и врач…