встретились, стояли на улице..

И.Бродскому, всегда пишущему во мне картины...


встретились, стояли на улице..
на лице распутная прядь,
говорили, зная - не сбудется..
мялись - время бы отстоять..

смотрел на житье и здоровие..
не на планы, а что там в тоске?
голоса дрожали и брови их..
он ботинком чиркАл на песке..

солнце маялось между листьями..
нет не выйдет потише начать..
изранеными и чистыми,
все придется же переживать..

встретились, между изменами..
непрокрашеная седина,
в ней ныла ушедшая ненависть..
а в нем нынешняя не она..