Иван-чай

Иван-чай он совсем не гламурен, хоть лилов, розоват и ажурен,
Он цветет, как разбитое сердце, где был дом иль дорога - он жертва…
Он маяк на былом пепелище, там быть может, кто прошлое ищет..
Он, где мусор, земельные раны, где крапива, такой вот цвет странный…
Он похож на лесной гладиолус, на люпин деревенский оболтус…
Старомодный, упрямый и нежный, засыхает в воде безнадежный…
Не годится в букетики сладки, на могилы, садовые грядки..
Он цветет на мирском беспорядке - он свобода, он алая прядка…

Он пронзительно прошлый и славный, как тосклив он, колышимый ветром,
И такой он простецкий, не главный, всепокосный печальник средьлетник…