Мои стихи к Другому ходят

Мои стихи к Другому ходят - как недолюблена жена,
И бесприютно, грустно бродят, среди чужого им ума..
Мои стихи им иссушЕнны и рождены опять не в срок,
Заумны и недолюблЕнны, как мой там в пасынках сынок..

Мои стихи, сейчас чужие - душа Другого восхитясь,
Воскликнет - вот они живые! - и штампанет их возгордясь..
Мои же треснутые губы, прошепчут слов дурной набор -
Слова Другого - мне не любы - чужой, визгливый разговор..

В них и любовь то не любовна, их щеки словно от свеклы -
Хотя красны и полнокровны - без красоты и без весны..
Мои стихи ушли к Другому - Я их обидел - груб был, лгал?
Они сбежали ведь к пустому - не он их взял, да и украл..

Они хотели б возвратиться - их под своим видал окном -
Но как с Другим им распроститься - без них он бездарь - стихолом..
Его жалеют и страдают, а я шепчу в ночной тиши -
Его бездарности, стенанья - пусты и громки для души..

Размышления о духовности в России

Мог бы Христос уйти в Индию с апостолом Фомой и там основать новое учение или просто выжить и остаться жить обычным человеком на земле?

А таких версий множество.

Не мог – потому что иначе не был бы убит и не воскрес и не было бы спасительной жертвы Бога ради людей.

Не было бы воскресения и спасения – сами два прихода Христа и само христианство теряют смысл..

Что тогда мнимые и вредные псевдоапокрифические* или выдуманные денбрауновские коды Да Винчи?

Это уход от Истины.
--
*апокрифы – записки, в том числе домыслы о жизни Христа на земле – из них выделено 4 Евангелия – точно совпадающие не противоречащие, дополняющие друг друга – больше Евангелий (святых вестей) быть не может.. Бывают же даже в наше время попытки дописать и дополнить не то что Евангелия, а даже апокрифы..



Возможно было ли России 1917 года и её интеллигенции пойти иным путем, кроме полного переворота общества и убиения и высылки бывших властей и правящих классов за свои границы и в лагеря ?

Мог бы Гоголь описать положительного помещика? – не скупердяя, не пьяницу и мота, не
глупого мечтателя?

Мог и описал во втором томе мертвых душ. Много ли было таких помещиков? Мизерный процент. Денис Давыдов и ему подобные и декабристы, что сгинули под давлением властей в безвестности – они защищали народ от гнета и добивались свободы народа, без участия народа.

Само застаивание в жизни, бездуховность, лень, паразитизм помещичьей России на крестьянстве, несли в себе зерно конца – Россия была обречена. Тоже самое происходило в области беспредельного угнетения пролетариата.

Мертвые души том I – только он и несет истину. Второй сладкий том о возможности перерождения хапуги Чичикова в положительного героя и доброго помещика это утопия. Потому II том Гоголь сжег, как маниловщину и третий не написал – а планировал так.

Значит иного пути не было?


Мог ли исцелиться от безумия Дон Кихот?

Был ли болен Дон Кихот и его прародитель Сервантес или было больно общество, которое он описал и в котором жил безумный ламанчский рыцарь?

Было больно и общество и рыцарь – каждый своей болезнью. А писатель Сервантес – своей.

Духовный среди бездуховности.

Могла ли тогдашняя Испания быстро исцелится от мздоимства, оскудения нравственности, запустения, лени, жаности и жестокости и жирования землевладельцев? Не могла - прошли века и потом ужасы войны и только они изменили Испанию.


У нас даже Дон Кихотов нет типа Саввы Морозова – настолько жесткая и быстроменяющаяся жизнь.


Дон Кихот исцелиться не мог – потому, что тогда исчез бы последний выход из циничного и расчетливого, умного мира – возможность уйти за ширму безумия и возможно описать нерасчетливое добро – то есть божьего духовного человека и значит напомнить

О Боге – то есть об Истине.


Может ли современная Россия в лице её граждан, почти 100 лет подменявшая духовность от Бога духовностью от идеологии - остаться самой духовной страной в мире, самой читающей, самой человеколюбивой, самой верующей?

Может ли современная олигархическая, коррумпированная Россия, стоящая по колено в нищете, думающей о выживании, при жировании верхов, быстро обрести или вернуть свою духовность?

Я думаю - нет.

Можно только успеть понять, какой была духовность общества России времен СССР на тех кто еще живы, тех, кто воспитаны на идеалах лучшей светской литературы советской России – на её классике. Они могут дать примеры вкуса молодым, писать сами и заниматься литературоведением.

Современная же литература служит только деньгам – экшен – пишут то, что покупают – ДИКТАТ ЧИТАТЕЛЯ ОБЫВАТЕЛЯ.

Высокая литература умерла!

Может ли Россия быстро обрести религиозную духовность и образованную духовность, открыв свободу проявления веры, не имея полноценного воспитания в семье и детсадах и школах, не имея бесплатного образования, примеров справедливого отношения в оплате к людям образования-преподавателям, которые от бедности или умирают или уходят или становятся мздоимцами?

Нельзя быстро стать верующим – мало для этого только ходить в храм. Нужно воспитание с младых ногтей, долгое страдание и терпение в вере, и любовь к людям.

Откуда возьмется в нынешних условиях любовь к людям? Так часты случаи проявления кустарного мракобесия внутри церкви, при полном незнании элементарных таинств и правил веры. Вера в Бога это прежде всего любовь к Нему и ближнему человеку, а не драка в очереди за святой водой и ругань – вы мой кулич закрыли. Не есть яблоки до Спаса или не есть круглое на Купалу – это не вера – это так называемые традиции русских верующих – часто переходящих в глупость.

За эти слова меня не накажет церковь – она только улыбнется, а те, кто безграмотны – пригрозят анафемой.

Как много в наше время непрофессионализма во всем – кустарные учителя псевдонаук, знахари врачи-электрики, создатели новых религий – сект – а ведь это все следствие бездуховности или признаки зарождения в обществе новой беды.

Резюме – Россия долго не станет духовной страной, того уровня даже, что была при СССР, я не говорю о дореволюционной .

Нужно ли порождать новую духовность? Или пусть вымрут представители старой - а новой нам ненужно – потому что духовному человеку трудно выжить в современной циничной жизни при её хапужничестве и обыдлячивании, при её полной материализации.

Что делать?

Встреча в метро…

Несет старушка острый горб,
Мала, бледна и кривобока -
Ей наказние дал Бог
Иль избавленье от порока?

Болезней цепи нелегки -
Вериги те, что тело мают -
Они расплата за грехи
Иль очищение для рая?

Но тот, кто мУчим часто зол -
Терпеть так трудно, горько, больно -
Надломлен, счастьем обойден,
Других осудит он невольно..

Какой тут рай, как не пропасть
В тоске, в сомненье в воле Бога,
Как в грех отчаянья не впасть,
Терпящим, скованым, убогим?

К горбунье рядом подошёл -
На выход рядом мы стояли -
И взгляд её вдруг мой нашёл -
Её глаза добром сияли..

Откуда свет сей неземной? -
То для меня секрет навечно,
И как здорового больной,
Бывает проще, человечней?..

Не отвечайте злом на зло.

Не отвечайте злом на зло,
Ведь злу оно того и надо,
Чтоб вы не встали в то крыло,
Где быть овцой и есть награда*..

Не отвечайте на упрёк -
Отягощаясь оправданьем -
Вам в дар останется урок -
Простите злобное соЗНанье..

Оно пылает, как пожар
И слабнет злобное и злиться
И ослабев, забрать ваш жар,
Вас озлобивши торопится..

Вы отойдите промолчав,
С улыбкой доброй, тихой, светлой,
Во злобу грязную не впав,
Её оставив без обеда..

* во время страшного суда - праведники - агнцы(овцы) будут поставлены по правую руку от Бога (крыло),
а козлищи-грешники - по левую..

Про злые, неконструктивные рецензии

Почему идиоты пишут рецензии?
Тоже хотят жить?
Хотят быть замечены - начинают с претензии,
Кто-то зол, пьян, одинок - им бы поговорить?

Мстят за бездарность свою и чужую?
Не отличают зла и добра?
Как гении-глухари, не слыша токуют,
Раня, гадя - думая слова то всего лишь игра..

Почему они есть эти люди ли тролли?
И в интернете и просто в реале
Может ранят они от боли -
От того, что им всегда врали?

Почему Пустые пишут рецензии?
Тоже хотят писать?
Бумагомарательные в гипертезии -
Нужно же пар выпускать..

Вы же ни кем не слышимые - разит от вас вовсе не кровью
Бездарные, некудышные, тявкающие из норы
Нелетающие, не парящие - те кто роют и роют -
Плюющиеся из дыры ..

О времена - нам так легко спошлить.

О времена - нам так легко спошлить,
Солдатской байкой, плоской прибауткой,
Попроше быть, не заносясь прожить
И пошленько шутить неумной шуткой..

Как просто вот сейчас обматерить,
А чрез минуту таять в восхваленье -
Стихи писать и нежности дарить -
Прекрасной даме, вызвав изумленье..

Крутой же мачо - низко только что,
Мужик в беседе грязью обливался,
Когда он бабу, сколько и кого -
Он при друзьях о бывших отзывался..

А вот уже - прошло ли пять минут?
Поет он речи нежные влюблённо -
Ловя на опыт, нежность в сети пут -
Какую-то девицу из зелёных..

Раз трудно жить - то надобно шутить -
Но пошлость не приемлема поэту -
Измазаный поет он чуть фальшив,
Ремеслено- дежурные куплеты

И щей благодатный навар.

Вот мяса кусок оквадраченый,
Кефир или рыба, вино..
Ненужно - семейность утрачена,
Что есть мне давно всё равно..

Неважно котлеты по киевски -
Иль пряный сухой доширак -
Слоняясь, читаю я вывески -
Свободою сытый за так..

И всё же порою так хочется,
Приблудной собаке хромой
На цепь при семье приторочится -
Пускай - но мне лишь бы домой..

А так осухаримся с пивом мы
И вспомнится - чай, самовар
Под старой согнувшейся сливою
И щей благодатный навар..
------------------------------
как меня высменивали и поливали вареньем -
да тут есть мои эмоции - но это рефрен на
стих Маяковского http://www.stihi-rus.ru/1/Mayakovskiy/22.htm

Лето.

Цветы - они огни вселенной

Цветы - они огни вселенной -
Стремимся к ним, как мотыльки,
Ах, как прекрасно, что мы тленны
И есть кончина у тоски..

Цветы - счастливая отрада -
И рая несказанный свет* -
Цветы признания, бравада,
В стихах, на ветке иль букет..

Цветы манерны, простодушны -
То куртизанки в них игра..
Цветы даряющему послушны,
А в них ведь Бога красота..

Но если даришь неумело
Иль зло какое затаил -
К утру завянут - омертвели..
Они то чувство, что дарил..

-----------------
*Цветы -остатки рая на земле - сказал Иоан Кронштадский.

Мне любви твоей вовсе ненужно

Мне любви твоей вовсе ненужно,
И страданий и криков - Прощай..
Я тебя лишь прошу - не натужно -
Мои строки стихов прочитай..

Не сольемся ни в страсти, ни в гневе,
Не в измене, устав, догорим -
Вся желаний моих безнадеженость -
Чтоб стихом я остался двоих..

Постарев, ты дойдя до подъезда,
Вспомнишь серой, очкастой, хромой -
Всю безбрежность мою, нашу нежность
И какой же я был заводной..

Ты стихи не молитвой прошепчешь,
А упавши, искав валидол -
Ты по небу - "Целую" - начертишь -
Сероглазый мой милый король..
----------------
Сероглазый король это Ахматовский стихотворный образ

Горит люпиновая свечка

Ахматовой А.А. памяти

Горит люпиновая свечка,
День приготовился к жаре,
Июня нежность и беспечность,
Течет по утреней земле..

А там уже проснулись куры -
Вальяжный вывел их петух,
И мухи крутят шуры-муры
На солнцепеке, где лопух..

Свистит в кустах ночная птица,
Жасмин невестою одет,
А кто ушел, тем мир сей сниться -
Мир из любви, тоски и бед..
----
Это тот самый люпин - только сфотографирован он около 2 часов - я просто боялся, что он опадет и я не успею..

Наверное это единственный в мире люпин))), которому написан стих..

Мои вещи друзья

Мои вещи друзья - старый плед я зашью,
А очки, что разбил - лучше я починю..
Вставлю стрелки в часы и безмен мне весы..
Телевизор так стар - скромен как Ринго Стар..
Мне по нраву тот стиль, вещи бросить нет сил..
Ну пускай буду плюшкин, но есть души подушек..
Есть душа у часов, и старинный засов -
Хоть железный и ржавый - он державный и важный..
Половицы мои - они члены семьи..
Они ноты и раны - память танцев тех странных..
Я куплю новизну и домой принесу..
Будет там дедовщина - хоть и не донесут..
Не сломался б утюг, новый чайник Тефаль -
Окруженье старья все же крикнет мне - Враль..
Они там старики - не пускают новьё -
Что же делать как жить ?- ведь старье то моё)..

Отчаянье

когда совсем лишишься сил -
надежды нет и нет мечты,
лишь горечь бед и пустоты,
когда от боли мир постыл..

когда давно уж всё равно
и опустился и ослеп
и жизнь жуёшь, как черствый хлеб,
спасёт отчаянье одно..

оно безумия вино -
тебя поднимет - пусть всё зря,
тебе же нечего терять -
оно последнее дано..

когда надежда умерла,
то смелой станет даже мышь
пускай в отчаянье сгоришь -
пускай удача так мала..

но усмехнется вдруг судьба:
какой нахальный муравей! -
ты был раздавлен - стал лишь злей!
я не убью - дерзай слабак..

----------
рисунок автора

Зачем то таскали в болота столицу

Зачем-то таскали в болота столицу -
Теперь у великих - все бледные лица.
Гулял по Москве краснощекий Есенин -
Пропал он в тоскливой всепитерской лени..

Где умерли Блок и Ахматова*, Пушкин?
Вы скажете - Хватит!! - противно же слушать!
Ах, Питера ветры до кости до смерти -
Карелия летом и римские церкви..

Он город театр и город экскурсий,
Но жить-то, как в нём при дожливости гнусной?
В него приезжаю - себя в нем лелею,
Дышу им и счастлив - но я в нём болею..

Нельзя же в театре прожить своё время -
Нести гардиробщика тяжкое бремя,
Я в нём лишь тогда поэтично наполнен,
Когда мой билет на Москву уж заполнен..

Ах, мелкий заливчик, помпезны фонтаны,
Дворы Петрограда и всюду ограды.
Неметчина с Римом - то Невский картина -
А Купчино, Автово, Колпино мимо..

И всё же, как смерть, что всегда неизвестна -
Он мне интересен, всегда интересен..
Зовет меня Вырица, памятник Медный -
И лица, что были и есть вечно бледны..

Как жаль, что непавшего нет Ленинграда
Его ведь спасали и было то надо -
Наверно в раю есть село Пескарёвка,
Хотя мне писать вот про это неловко..

Зачем-то таскали в болота столицу,
Наверно Европу заставить жениться -
И как хорошо, что остался музеем -
Останься столицей и он озверел бы..

*Ахматова жила, доживала и похоронена в Комарово - дачный пригород Питербурга, но
умерла она в санатории Домодедово под Москвой...

Стихи в чатах..

Пойти искать, где почитать -
В мещан воткнуться в несчастливых
И дать им в душу наплевать
И примириться с некрасивой.
Пойти искать, где почитать
Стихи о хладном летнем ветре,
Найдя, вдруг взять и промолчать,
Не отгадавши на монете..

Странно - вспомнишь Вас - Вы и приходите

Странно - вспомнишь Вас - Вы и приходите -
По чужим по тропАм, по мечтам -
По чужим и фамилиям вроде бы -
По Чужим и ушам и устам..

Странно, только зачем это в данности? -
У меня же минута за час,
А у Вас стихотворные страности,
Что написаны не о нас..

Ах, мучение быть опоэченым -
Тяжелей жить совсем без стихов,
Но мои вот и Ваши отметины -
На чужих ожиданьях без снов..

Дурдом вымучивания стиха.

Всю бумагу ты нервно исчертишь,
Словно сеттер на стойку встаешь -
Тянешься, о мука..терпишь -
Чуда ждешь, тишину бережешь -
И котенком в тиши синей ночи,
Ждешь - шмыгнет из под плинтуса мышь?
Ты стихов просто ждешь! - слышать хочешь -
Но в душе, как в затоне камыш -
Булькнет тайною темная рыба
И куда-то нырнет в глубину -
И слова - неотесаны глыбы,
Скрежеща лишь ползут по уму..

Мещанин во стихах..

О, вы прожившие на щах, на тихом пьянстве, пошлых шутках,
Что и при свете, всё впотьмах не различают дни, минуты..
О, вы не знавшие болей, в себе иуды, покаяний,
С душой мордастой покрасней и офутболенным сознаньем -
Купите смехом из стихов там томик Бродского иль Фета
И ощутите боль веков, понять пытаясь тех поэтов..

О, вы зачатые, как трах, откройте святость у любОви,
Остихотворенный размах у птицы, что зовется СЛОВОМ..
Скрывайте, что пораженЫ, что вам тоска вокрАлась в сердце
И от друзей и от жены - пускай в душе таится скерцо.
Потом купите вы еще - вот томик Пушкина иль Блока
И Евтушенко б хорошо - откройте для себя - их много..

Рисуйте мыслями пейзаж, увидьте небо на асфальте,
Пускай войдете сильно в раж! пускай душа поет контральто!
Семья поймет - коли семья - друзья простят или смирятся,
Что вы давно уж не свинья и тяжело с другим общаться..

Потом возьмете вы перо, впервые криво, неумело,
Вы стих напИшите - экспромт - не кровь-любовь, что отлетели,
А про березку и жену, про маму с папой и сынишку,
Про что они легко поймут - как в старых, добрых, школьных книжках.
Живите дальше вы на щах - что нажито никак не бросить,
Но в ваших душеньке и снах стихи мерцают пусть, как космос..

Трудно читать чужие гениальные стихи..

Памяти Ахматовой А.А.

А я не хочу любви и я не хочу страсти,
Ни жизни конца, ни губить - я сломлен расплатой напастей..
И я не хочу страдать - хватает, что есть страданий,
Метаний, искать и ждать - всё сбЫлось, моё ожиданье..
Пишу мещанином стихи - ни певчим, ни павшим пропойцей -
Уже не хочу любви, надеясь, что всё обойдется,
Но ночью порой - к утру, хватаю зачем-то бумагу -
Рабом бесталаным умру, искавши пигмейской отваги..

Крик о помощи русских из Киргизии!

Я прочел этот пост и как русский и верующий человек не могу промолчать -
пытаюсь вот помочь и распространить эту ссылку

http://proza.ru/2010/06/18/129

Прочитайте - если сможете расспространите дальше - интеренет то жив.

Один жгу свет

В моем дому каскадно горит вечерний свет -
Не во дворце парадном - в мельчайшей из планет..
То не горят лампады - она всего одна..
Лишь лампы - значит надо и всюду тишина..

Вот первый свет в прихожей и уличный за ней,
А дальше МОСТ* расхожий - в проходе меж дверей..
Забыл свет в туалете, на кухне, где прошел..
Наверно в этом лете я света не нашел..

Вот жгу свои спирали..сижу один в тиши..
А лето умирает и шепчет - Не спеши..
Сижу один - тепло мне и всюду яркий свет -
И вроде хорошо мне на малой из планет..

*МОСТ - коридор - приподнятая полоса пола между теплой - людской половиной дома
и скотным двором внутри дома - там содержались в морозы молодняк скота и птица, а не в отдельном сарае.

Мост являлся центром дома - там висели хомуты и прочая упряжь, высущиваемые лекарственные растения и быстро необходимые веши.
Это описание русской крестьянской избы. Это давно ушло - но это еще можно встретить - пустой, чистый полутемный коридор..

В старой пойме речка вьётся

В старой пойме речка вьётся,
В островках лекалом гнётся,
Рыба спит в затонах,
Небо смотрит сонно..

Уползла далёко речка синебока,
Небо в ней поблёкло, раньше синеоко
И торчат сурово рыжие берёзы..
Близко до Покрова - скоро уж морозы..

А в дали далёкой городская дымка
И в тоске глубокой осени картинка.
Не лететь мне птицей от печалей к югу -
В Турциях и Ницах не романтик буду..

12 рыб

Двенадцать рыб проплыли в вышине -
Двенадцать рыб в небесной тьме,
Двенадцать рыб в алмазной пЫли,
Все стройно вдаль куда-то плыли..

Двенадцать рыб, двенадцать снов -
Двенадцать сказок про любовь..
И из них одинадцать чужие
И равнодушные… немые..

И лишь одна плыла ко мне -
Та что светилась при луне,
Та рыба сказкой утешала,
К себе на небо приглашала..

Двенадцать рыб проплыли в тишине -
И лишь одна всё снится мне..

Умение писать, когда мешают писать (про танк)

Я пер, как танк на амбразуру,
Ну что мне просто пулемет -
Я пропускал гранаты дуры -
Давил их, рвался я вперед..

Я видел цель - снести смертельный,
Больной, что рвет всех огонек -
И слышал Крестик лишь нательный,
Что на груди в поту промок..

Писал стихи и рвался к слову
И к донесению себя,
Давил, уттюжил, беспокоил,
Спасал кого-то полюбя..

Крутился страшною махиной,
И не давал в себе убить
Стиха чудесную картину
И не давался оглушить.

Я защищался словно робот,
Я огонек донес стиха..
Шел по струне - не думал чтобы
Вот не упасть бы хоть пока…

Стрелял ответно - отвлекали -
И амбразуры прикрывал..
Не слышал пошлости и гари,
Когда мне кто-то вдруг мешал..

И я доехал - вскрыл ту точку
И дверь у дота я взломал
Оттуда вышла - пулеметчик -
И я её то - не узнал..

Я взял стихи и вышел с танка..
Ушел в поля, в леса, к ручью..
А рядом дивная цыганка -
Мне пела песенку мою..

 

Вороны и голуби

Я не понимаю счастливых, наверное счастлив не бЫл..
Ласковые и красивые, кто рядом со мною жил -
Нет же не понимаю вас - поете вы про дожди..
Нежные, не отлаяны - мурлычите: "Подожди"..

Я не пойму не психов, не раненых, не больных,
Я не пойму тихих, спокойных и сытых, других..
Я будто сейчас взорвался, читав про сирени цветы..
Я будто бы надорвался, не вынеся пустоты..

А может красою пойман, счастья почуяв вкус,
Каким-то взглядом опоен, движеньем брезгливых губ,
А может услышал страдание, несчастие, как сошло -
В наивное ожидание, Прожившего не назло.

И вороном я израненным, помоешным закричал -
Оставьте! - Не ихне старание! – тех, кто и не страдал..
Оставьте их прехорошеньких - идти посреди голубей -
Оставьте их женщин в горошинках - похожих на просто людей..

Одним, как всегда каяться, рыдать и грешить и блудить -
Другим не орать ни маяться и даже не знать, как убить..
Одним уходить в армию иль в горы, на ледоход..
И им выносить раненых, соленый глотать пот..

Другим же писать сиреневое, и что-то там в песнях врать..
И им заполнять милениумы и им здоровых рожать..
И пусть поворкуют нетленные - Не нравится такое мое?
Я же с другим племенем - с Разорванным вороньем..

 

Бумажный самолётик

Сложи листок, как надо и в небо отпусти -
Твой голубок тетрадный над улицей взлетит..
Внизу кипят сирени и девочки прыг-скок,
Вон дед на лавке древний и с ним сидит щенок..

Твой самолётик белый над ними пролетит,
А снизу скажут - "смелый, красиво, как парит.."
Он пролетит над садом, над церковью, рекой,
Потом над автострадой, над рожью золотой..

Эх жалко, что придется садиться в вечеру,
Но может, кто поймает - вновь пустит по утру..
Летит, в высИ, сверкает бумажный твой листок..
А снизу засыпает и тает городок..

О карьере и продвижении и религии. Мысли

Князь, один из самых совершенных продюссеров в продвижении в этом мире, но как только он поймет, что вы попытались использовать его, ваша карьера закончится тут же и уже в этом мире.

Да - за билет ему платить потом, но лучше заплатить раньше - потом дороже.

И лучше не садиться на его поезд и с поезда его лучше сойти, и все же ехать на своем.

Вот и попробуйте и творить и работать и продвигаться вперед САМИ.

И хорошо еще не приносить людям бед и самым малым людям и не хвалиться никогда - это то, что как-то странно и тихо, но принесет удачу.

Еще хорошо ходить в церковь и быть добрым (тут нет язвы и усмешки),
но это уже не карьера это шаг в терпение и обделение и совесть, где иные законы.

Да, еще один совет - меньше старайтесь трусить - это ограничивает -
даже когда нет беды и опасности, вы не используете малейшую возможность -
тут чистый расчет - не на риск - а просто не трусить и все.

День догорел, пришел вечор

День догорел, пришел вечор
Иду за солнцем через двор..
На час тишИ читать в беседке -
Я с фонарем там нынче редко..

Уютно к ночи - всё прошло,
Не мучат мысли уж чело..
И недоступны исправленья
И прощены все пригрешенья..

И ждет постель, та что кровать
И скоро сладко-сладко спать,
Шумит по летнему листва,
А в книге тает синева..
За ней не видны уж слова..

Двух комаров убив о лоб -
Захлопнув книгу - эх им чтоб..
Пойду с собакой я домой -
На свет домашний золотой..

О царях и поэтах - вспоминая Шекспира.

Здесь авторcкое чтение поэмы

В начале возможна пауза на медленых компьютерах (размер аудио файла 3.3 мб)
------------------------------------------------------
Толпа бездарности слепой убить пыталась короля -
Ну мол сатрап - он жадный, злой - свобод не дал и наслаждений
Он личность в каждом задушил и почему его земля?
И всё вокруг его владенье?

Толпа пошла согнув колени, угрюмо в замок сюзерена -
Ну, а король не был военным - он был гуляка, весельчак…
И был он бабник и дурак и думал жизнь, что наслажденье-
Король вассалов не душил, не ожидал беды вот так..

И потому не знавши драк, он не имел простой охраны.
Вставал ложился он не рано и потому престол проспал..
И вышел кромвель впереди и закричал - Долой тирана!
И вот король у ног слуги на плаху кУдрями упал..

И был там суд и честь по чести искали, кто б защитил
Царька несчастного рубаху, чтоб оправдать бесчинство плахи,
Того кого поместье тут, и кто б их дело обелил..
Кто не пытался дать им сдачи, того кто только слез с девахи..

И вот Пиит пошел вперед - сказал - оставьте вы - народ..
Имейте право снисхожденье - вам воровать пройдохи лень ли?
Ведь не душил же вас ваш царь - с царем вы жили с стари в старь
Теперь убьете дурака - добрей придет ли вот сомненье?

Ведь вам не жить же без царя - не убивайте - зря мужчины ..
Толпа поэта повалила и во темницу потащила..
Ах воры мы и злы, бесчинны - зачем ты правду без причины?
Теперь двоих зарубим хилых..

Король, поэт сидят в тюрьме, а кромвель правит во стране..
Толпа пришла просить земли - он утопил вопрос в крови..
Тогда толпа снесла тирана и поделила мне-тебе..
Но для порядка и для песен нужны поэты..короли..

Всю землю меж собой пропив - дошли - что царь при хаосе им нужен..
Открыли старую тюрьму - поэт и царь оставьте тьму!..
Идут два старых чудака - поэт и царь, теперь заслужен.
И вот толь царь, толь депутат, поэт придворен - все поют..

Сказал тут спич надменный царь - поэт - проси - один ты верен
Был мне в беде, тюрьмой проверен - баланду ели мы как щи,
А Я уж будь мой пес уверен, Я одарю как царь сюзерен..
Сказал поэт тут - ОТПУСТИ и ты сокамерник прости..

Повисла странна тишина, король сказал - "слова... слова"..
А рядом гвардия стояла - не повторилось чтоб сначала..
И Вон как шел дурак поэт - охрана флаги подняла
И закричал вослед вдруг царь - Останься дам я и немало!..

Поэт затылок почесал - сказал, что падшим он служил,
Но ты же царь и те давно уж не поэты, кто при царях кропят сонеты
И я богатств не заслужил.. С тобой же просто я дружил..
Тебе ль нужны мои советы?

И приказал коварный царь - поэта в камеру - где жил..
Не потому, что был позор- а вдруг пройдет того отвага.
И царь ночами все ходил - поэта замом быть просил..
Поэт просил чернил, бумаги и тишины и пива влаги..

И так опять тюрьма им дом и вновь им камера вдвоем..
Царям иметь поэту силу, поэту царственную милость..
И спорят заполночь, кричат и время им всё нипочем
А на камнях веков запилы..
------------------------------------------------------

С ПРАЗДНИКОМ ДЕНЬ РОССИИ!

С ДНЕМ РОССИИ ВАС ДАМЫ И ГОСПОДА И ТОВАРИЩИ - С ДНЕМ НАШЕЙ РОДИНЫ-ХОРОШИХ ВАМ ВЫХОДНЫХ И ОТДЫХА!!))

Уличный баянист.

Звенела трель, лилась дуга
Из нот и ноток словно искры,
Моя с десяткою рука -
Стыдливо подал - будто выскреб..

Глазами выстрел - "Кто ты есть?" -
На сумке надпись "На больницу
Больной жене" и сверху Крест,
Десяток кучка сиротится..

А баянист он неплохой -
Он даже чудный дивный мастер -
Нарушил в Риме бы покой
Или в Париже - жил бы в сказке..

А тут российский переход,
Идут усталых душ шеренги,
Ему порою подает
Чудак подобия Кваренги..

Иль бабка, что размолодясь,
Пошла на рынок в макияже -
И вдруг услышала - Весна ж!
Её младая в том кураже..

Шумел июнь и плакал я..
В душе - наружу постна морда,
А сзади музыка звеня,
Меня дразнила септ-аккордом..

Он любил её нежно-принежно

Он любил её нежно-принежно -
Нужно очень кого-то любить..
И безбрежно и очень прилежно
И служить и вздыхать и творить..

Как Победу он нёс ей зарплату,
Окна мыл и варил Им обед..
И на шубы пускался в растраты
И на маму всё времени Нет..

Никогда не смотрел он на юбки,
И на ножки объектов иных,
Как с ума он сошел - только Любка -
Одно сердце у них на двоих..

А она вот взяла загуляла -
И кричала - Достал ты дурак -
Как же много тебя! - а мне мало -
Но вот там чудачек - мало так..

Ну, а он все сидел очумелый
И чего-то икону просил..
Не повесился он - боль не в теле -
От любви стекленел он и выл..

И они помирились - что ж право -
В каждом добром домУ по комУ..
Он не бил и не зАпил с Любавой..
Разлюбил он всего лишь жену...

Поэт рождается два раза. О гражданском стихе

Любимому поэту Е.Евтушенко

Поэт рождается два раза -
Запев в угаре о любви -
И срифмовав - Ах ты зараза!..
А нам же пели соловьи!..

Второй раз может не родиться -
В угрюмой старости глухой -
В маразме жить, давиться, спиться,
Найти исписаный покой..

И вдруг, забыв про ласки словом,
От совести не может спать -
Уж не мальчишка бестолковый,
Мудрец решивший всё отдать..

Гражданский стих летит стрелою,
Впивается в глаза вождям,
Крестьян, студентов беспокоит,
Летит по старым площадям..

Звенит гитарою походной,
Взмывает стаей голубей..
Вдруг станет песнею народной -
Людей поднявши из свиней..

Поэт рождается два раза,
И умирает навсегда -
Другой споет Огни Шираза
Других придут уже года..

Мой русский стал каким-то нехорошим

Пишу как в первый раз - всё примеряюсь
Кривою мыслью и больной строфой,
Но как-то мимо всё - ... не воспаряю,
Бессильный в паутине, сам не свой..

Я о любви пишу - выходит похоть,
О нежности пишу - тоска.
Мой русский стал каким-то нехорошим
И нету волшебства в стихах никак..

Мне трудно, стыдно, душно, как украл я
Чужое что-то и за грех
Боюсь, мечусь, а может и устал я
Искать, пытаться чувствовать за всех..

Я знаю, все пройдут мои затыки,
Стихи прольются радостной грозой,
Души работа эти вот огрызки
И страх вот этот, этот непокой..

Для тех кто читает книги.

Про электронные книги и статья с Autodela.ru о них же.

В поле моего зрения попали электронные книги, поскольку из-за пробок в Москве, я много езжу на метро и прочем общественном транспорте, а потому мне нужно себя занять чем-то кроме сна. А еще я иногда читаю книги дома с компьютерного монитора, но за столом это делать не всегда удобно.

Бумажные книги дороги, многие не найдешь. Если книга мне нравится и автор душевно ценен, то я потом обязательно стараюсь купить бумажный экземпляр в свою библиотеку -таким образом я не пиратствую или почти не пиратствую. Многие же книги давно почти не найти в продаже и хранить их и таскать с собой неудобно. У меня маленький дом, а не рокфелерские хоромы.

И вот я придумал - купил наладонник – маленький карманный компьютер (размером с АйФон) – года четыре назад. Обошлось это по нашим временам по тому курсу и со всеми прибамбасами – памятью, пленкой и наушниками где-то в 18000 рублей. В наладонике есть примитвный виндовс и в нем можно работать в экселе и ворде, смотреть кино и читать книги. Звонить с него нельзя, навигатора в нем нет. Чем навороченей прибор – тем он медленей работает – функции мешают друг другу. Вот потому то наладоник проигрывает ЕлБуку.

Любовь в оранжевом халате..

разберите меня по строчкам,
разберите меня по постелям
и по ушкам, по розовым мочкам -
оскорбите меня менестРелем…

обманите меня летней ночью,
что пойдете со мной на рыбалку -
оскорбите меня воочию -
как мы в детстве дралися палками

что играли мы с нами в штандер,
что давно Вы меня отлюбили -
оскорбите меня драным,
алкашом, дураком, дезабили..

а вы знаете - я же помню же.
как красиво с косой Вы ходили -
эх любовь - чтоб в халате оранжевом..
вы яишницу мне бы варили ..



Не будьте очень серьезны - от этого умирают…

Сожаление о искушенности

Ах, пенопластом по стеклу
Иль мухою осенею -
Я как Вам стучу не по плечу,
Не каплею весеннею..

А Вы опять - мол невпопад -
Я ножкой там и ручкою..
И не влюбиться - не пропасть
И не найти созвучности..

Ах! мы летали по церквям,
Той парой сизокрылою,
И я опять постыл был Вам,
Как мерин, что служил уже..

И били Вы меня крылом-крылом! -
Но оба мы смеялися,
Как хорошо, что нет потом
И есть вот ваши гадости..

Три женских смеха

у нее есть три смеха -
сладко манит кокеткой,
нежно, ласково, грЕшно
и звоночком с конфеткой..

смех второй, как бы свойский -
мол крутая девица -
в кабаке на подвойского -
с ней не страшно напиться..

третий смех, как отрава,
что жестокий и злобный..
вот такая Забава,
что двулична и грОзна..

и такие поступки -
электрички и танка -
вдруг идет на уступки -
вдруг сама пуританка..

вот вам женские цели -
муж, квартира, ребёнок -
осудить - бы посмели,
что стервозна с пелёнок?

Дневники из детства

Забор заросший перекошен,
А за забором сеновал..
На ситце сена с другом кошкой,
Свои он записи читал..

На желтой, клетчатой бумаге
В разводах синих дневники -
В сарае, в тихой прели влаги -
В следах любви, мечты, тоски..

Читал рассказы о героях,
Из детства славном волшебстве,
О восхищении Роб Роем
И о любви её к себе..

Звенели, просто грохотали,
В крапиве праздны кузнецы -
И с тихим звоном колыхались
У колокольцев бубенцы..

Читал, любил, писал? - едвали..
Он до забывшейся другой,
А у соседки колыхались,
Вуали в окнах, что с дугой..