Сопливый март..

Нули входящих в интернете,
И на термометре в окне,
Полоска крови - градус смерти..
Всё на границе, на нуле..

Нет красок, цвета, нет приметы,
Всё безнадёга, лужи, хлябь,
Нет солнца, птиц истерик нету,
Лишь тихий с крыши тик да крап..

Природа, в будни марта зреет..
Потом пахнет парным дерьмом,
Цветочек в глине зажелтеет,
И всё начнется, но потом…